Ich mein, ich hab so das Gefühl, ich müßte Dir das eine oder andere noch sagen. Neulich wußte ich nicht, wie ich etwas machen sollte und hätte Dich so gern gefragt. So wie früher, weißt Du noch?
Als Du 1986 gestorben bist, da war das so schlimm für uns alle, aber Du warst ja auch krank und wir wußten ja, daß es so kommen würde.
Trotzdem finde ich Scheiße, daß Du tot bist. Ehrlich! Andere, meist voll die Arschlöcher, leben viel länger. Du bist 1916 geboren worden und bist bloß 70 Jahre alt geworden; hier drüben wohnt einer der zeigt jeden bei der Polizei an und der wird nächsten Monat 97.
Warum gibt’s im Himmel eigentlich kein Telefon? Ich würde Dich so gerne mal anrufen. manchmal habe ich so Männerärger, Ärger über die Allerliebste, die Kinder, halt so’n Scheiß, den ich mit Dir besprechen könnte. Weißt Du, so’n Zeug das eigentlich nicht wichtig ist, das man keinem anderen erzählen kann, von dem Du aber weißt, daß es doch wichtig ist.
Isses kalt da wo Du bist? Ich hab Dein Grab sauber gemacht und wie immer ne Schachtel Kippen vergraben, Du weiß schon.
Also wenn’s da vielleicht doch Telefon gibt, ruf mich mal an, okay?
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