„Isch glaub isch muss mal zum Chemie-Praktiker“, sagt die Ruckdäschl und ich gucke sie nur böse an. Insgeheim denke ich: „Ersticke an Deinen Worten, blödes, altes Weib!“, sage aber nichts.
„Hawwe Sie gehört? Zum Chemie-Praktiker! Isch hebb da nämlisch was im Genick.“
Müde, unendlich müde sage ich: „Sie meinen bestimmt einen Chiropraktiker, oder?“
„Do hawwe Sie rescht, genau so heißt das. Is ja schon ne tolle Sache, daß es für alles einen extranen Arzt gibt, oder?“
„Hmmm, schon.“
„Wann isch was an den Ohren hab, dann geh isch zum Ohrologen und wenn isch was an de Fieß hab und nimmer laufen kann, dann geh isch zum Fießologen.“
„Sie meinen einen Physiologen.“
„Nä, nä, zu dem geht man ja, wenn man im Kopp nich ganz rischtisch is. Awwa wenns bei mir wo stimmt, dann im Kopp!“
„Wissen Sie was, Frau Ruckdäschl? Wenn Sie was im Genick haben, dann würd ich an Ihrer Stelle aber zum Genickologen gehen.“
„Zum Genickologen? Jetzt wolle Sie misch aber auf den Arm nehmen, gell? Zum Genickologen gehen Frauen, wenn sie untenrum was haben.“
„Ach was, Frau Ruckdäschl, wenn Frauen untenrum was haben, dann gehen die, wenns mehr so hintenrum ist, zum Arschäologen.“
„Ich glaub jetzt awwa wirklisch, dess Sie misch ganz gewaltisch veräppeln wollen!“
Könnt‘ möglich sein!
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